expressaovaria

Se você gosta de ciclismo, seu blog é esse!

2008-04-19T12:48:00.000-07:00

http://magliarosa.wordpress.com/

Merces

2007-12-31T06:09:00.000-08:00

Maluca sem cabeça, na corda bamba da vida
se a conheceu, não há "esqueça";
pelo sentimento do mundo é movida

No meu mafuá é uma das poucas (e boas)
vale muito mais do que pesa;
reza, respira fundo e vai a luta

exemplo de muitos, Merces,
Nega Maluca

"Até onde a vista alcança" será lançado no Dia da Consciência Negra

2007-11-18T04:26:00.000-08:00

Na próxima terça(20), dia da consciência negra, será lançado às 18h na Escola Municipal Manoel Bandeira da Comunidade Quilombola do Sambaquim e Riachão do Sambaquim, na zona rural de Panelas-PE, o documentário curta-metragem "Até onde a vista alcança", uma realização da Asterisco, dirigido e produzido por Felipe Peres Calheiros, patrocinado pelo Banco do Nordeste, através do Programa BNB de Cultura 2007 e co-produzido pela REC Produtores Associados. O filme também será reexibido na quarta-feira(21), no mesmo horário, na Escola Estadual Gregório Bezerra, na zona urbana daquele município.
A Comunidade Quilombola do Sambaquim e Riachão do Sambaquim localiza-se na zona rural do município pernambucano de Panelas, a 201 km do Recife. Descendentes de uma população negra originária do extinto quilombo de Palmares, as famílias do Sambaquim nunca tiveram o registro de suas terras, as quais foram tomadas por fazendeiros da região, que as "compraram" em cartórios, na primeira metade do século XX. Aqueles que resistiram ao êxodo e à falta de terra e renda, ainda hoje, guardam oralmente a história de luta de seu povo, dançando, cantando e improvisando Mazurcas e Cirandas, manifestações culturais características da localidade.
A realização do curta - Em 2005, a partir de uma reunião dos membros da Associação Quilombola do Sambaquim e Riachão do Sambaquim, surgiu a idéia de organizar um bingo, com o objetivo de arrecadar recursos para alugar um ônibus e levar pessoas de diversas idades que – apesar de morar a apenas 150 km da costa – ainda não conheciam o mar.
"Naquela época, eu era reconhecido como fotógrafo pelas comunidades quilombolas e, nesse sentido, me convidaram para fotografar aquela história. Foi então que lhes respondi: mas isso não é uma cobertura fotográfica, isso é um filme!", diz Felipe.
Com uma equipe voluntária e recursos próprios, realizou-se toda a etapa de produção, cobrindo o bingo, gravando cenas da cultura e do cotidiano da comunidade, e entrevistando pessoas sobre a possibilidade de conhecer o mar. Nascia então o documentário "Até onde a vista alcança".
Finalmente, em 13/05/2006 (coincidência ou não: o dia de aniversário da abolição), com os recursos arrecadados no bingo e alguma ajuda da prefeitura local, um ônibus levou 46 pessoas da Comunidade Quilombola à praia de Barra Grande, em Alagoas, para encontrarem pela primeira vez o oceano.
"Nesses meses entre o bingo e a realização da viagem, percebemos que se tratava de um filme sobre algo comum a todos nós, a realização de um sonho. E a linguagem que utilizaríamos no instante da concretização de um sonho tão nobre como aquele não poderia simplesmente registrar o real, precisava transmitir o sonho ao espectador. Foi daí que surgiu a idéia da fotografia preto e branco em película".
O próprio diretor Felipe Peres Calheiros e Mateus Sá (Canal 03) fotografaram em preto e branco toda a viagem entre Panelas e Barra Grande, e o extasiante encontro com o mar. As fotografias contrastam com a imagem em vídeo digital, e oferecem ao espectador a passagem a um outro mundo em duas cores, um mundo de sonho, do sonho de quem esteve no oceano pela primeira vez.
A pós-produção do curta – Selecionado pelo Programa BNB de Cultura 2007, o documentário recebeu recursos para sua edição e finalização, realizada entre março e novembro de 2007, com o apoio da equipe da REC produtores associados e dos Estúdios Mombitaba do Brasil.
A montagem do filme, realizada por Paulo Sano e Rafael Travassos, foge ao padrão de uma construção mais tradicional e cronológica dos fatos. O filme se desenvolve entrecortado por projeções fotográficas em preto e branco de fotos tiradas dentro do ônibus durante a viagem, que quebram o ritmo da narrativa, de forma a sugerir ao espectador a idéia de uma viagem que só se revelará por completo no fim do curta-metragem.
O documentário conta com legendas para 3 línguas e pretende circular em Festivais Nacionais e Internacionais de Cinema. Será lançado em Recife apenas em 2008.
"Até Onde a Vista Alcança" é assinado pela Asterisco, um coletivo formado por Evandro Dunoyer, Felipe Peres Calheiros, Paulo Sano, Rafael Travasssos e Sérgio Santos, que se conheceram no Curso de Comunicação - Radialismo e TV da UFPE, e desde 2006 produzem audiovisual juntos.
Sobre as Comunidades Quilombolas
Comunidades Quilombolas são grupos sociais rurais e urbanos formados em parte ou totalmente por descendentes de negros que escaparam da escravidão, para viver e resistir unidos, desde os tempos do Brasil Colônia. Existem hoje 1.137 comunidades dessa natureza reconhecidas governo brasileiro. Quase a totalidade delas localiza-se distante da vida urbana, em situação de extrema miséria e deficiência alimentar, sem terras para produzir, subempregadas e discriminadas pelas classes dominantes.
Mais Informações: Felipe Calheiros, (81)9959-8066

2007-11-15T15:35:00.001-08:00

Crepúsculo

Aquela música sempre lhe enxertou lágrimas nos olhos. O clima de fim de tarde avassalador reduzindo-o ao paradoxo da existência: ser social e ser só. Como tudo aquilo surgiria de um encadeamento de acordes e vozes? Questão nebulosa e por isso, perturbadora. Debruça-se no parapeito, a melancolia toma de assalto sua capacidade de controlar coisas mínimas, como o próprio pulso, por exemplo. Deita-se. A aflição que a demora do crepúsculo gera em seu peito não permite que se demore na cama. A música não acaba. O dia não acaba. Já duvida se a consciência resistirá. Tenta controlar a respiração. Nada pode fazer. Se pelo menos essa música saísse de sua cabeça! Nada pode fazer. Enfim, como que cansado de fazer sofrer a pobre alma, o sol se deita no horizonte. Da mesma forma inesperada como chegou, foi embora a música. Ele pegou um copo d água, sentou-se sob a janela e fechou os olhos.

Equívoco

2007-11-11T17:32:00.000-08:00

Há muitos anos era assim: três vezes por semana a angústia unia nossas sôfregas existências num desejo terrivelmente sincero de, passada a hora da tortura, poder voltar às benesses do cativeiro silencioso que era nossa casa.
Em tempos passados, a falta de compromissos e a possibilidade de perambular pela cidade atenuava e até anulava os efeitos das intermináveis aulas de violino de mamãe. Não que eu visse qualquer coisa de errado nas predileções artísticas de minha genitora, mas a sua incapacidade de reconhecer a inexistência de qualquer talento para a música dentro de seu ser, mesmo com a completa falta de elogios e, às vezes, até de polidez por parte de algum vizinho ou parente e até mesmo da professora alemã, é digna de primeiro prêmio em qualquer concurso que premie a determinação por si só.
Contudo, minha entrada na faculdade uniu de forma trágica meu destino àquelas notas desafinadas. O curso de engenharia consumia a totalidade do meu tempo. Uma cadeira, uma mesa, os livros, papel A4 e uma caneta: era o que eu precisava para viver, e parecia que poderia ser assim para sempre. Se estruturas ou abstrações teóricas não importa, bastava que eu estivesse ali, calculando, mergulhado naquele universo azul e branco. Toda essa tranqüilidade era a rotina, é verdade. Mas a exceção, como será mostrado, dominou de modo brutal os rumos dessa história.
Fatídica semana aquela que uniu a prova de Probabilidade e Estatística na Aplicação do Cálculo Multivariável e os inesgotáveis esforços da professora alemã em desenvolver (?) os talentos de uma violinista determinada. Naquele fim de tarde quente de janeiro, após um semestre espremido por causa da greve no fim do ano, estava eu regendo equações e algarismos com maestria digna de um regente de filarmônica quando, súbito, o violino começa a arranhar meus ouvidos, primeiro intercalando espaços suficientes para um suspiro de alívio, depois como uma metralhadora impiedosa. O desespero se apoderou do meu ser. Foi como se no ápice da minha grande ópera os músicos se levantassem e, sem olhar para trás, abandonassem o teatro em fila indiana. Todas as fórmulas, todos os conceitos pareciam ter sumido para sempre naquele exato momento. Enfim, os arpejos de mamãe me levaram ao suicídio e à necessidade existencial desse desabafo psicografado. Passado o calor do momento vejo quão equivocada foi a decisão. Seria capaz de responder a prova agora, se fosse possível.

rotativa

2007-07-06T17:49:00.000-07:00

http://www.rotativa.blogspot.com/

Bicicleta

2007-04-18T15:38:00.000-07:00

Tuas linhas retas
que deslizam sobre a terra
percorrem vastas distâncias
como se fossem pruma guerra

Guerra contra limites, que pacifica o guerreiro
Luta vã: que os desafios morrem
e renascem a cada instante

Na frieza do metal de sua estrutura,
andaime de sonhos,
corre a quintura
do sangue de quem
corre a cada dia
em busca de si mesmo

que é a busca mais difícil.

Ouvindo Izidro 040904

2007-01-02T17:43:00.000-08:00

Poema não é pranto ou arma
ou fogo ou grito
Poema é algo na poesia
que sofregamente se faz
depuradoramente se entende
e germinalmente se sente

Façam seus poemas cotidianos
da matéria mais intensa
confia no papel, com ternura

A poesia é um tempo presente

Nenhum sorriso

2007-01-02T17:34:00.000-08:00

Os versos que eu te fiz
Ah, os versos que eu te fiz
e tu não me deu nenhum

sorriso

Te falei da minha casa,
do lugar onde guardo meus chinelos,
do segredo na ração do meu cachorro
e tu nenhum sorriso me deu
falei do que tive e não tive,
sonho e busco
da coleção de camisetas velhas destruída
pela minha mãe
falei do por-do-sol que é mais tranquilo
se você viaja sob ele

falei tudo sem rima nenhuma, que isso
tanto faz
e você nenhum sorriso me deu

VA PRA PUTA QUE PARIU

Nada de Patrícia

2007-01-02T17:28:00.000-08:00

Ah, nada de Patrícia
Patrícia foi embora
nada de conversa
nada de carícia
Patrícia foi embora,
e agora?

Aquela voz meiga,
aquele olhar maroto
(com um gato de malícia
escondido com o rabo de fora)
E agora?

Patrícia foi embora...

Deixou minha careca
sozinha, mas pelo menos
Patrícia gostou dela
um dia

Planos

2007-01-02T17:22:00.000-08:00

Demora te encontrar
denovo
ver nos teus lábios o
ápice da minha agonia

Demora tua voz
aconchegar meus ouvidos
em agilidade

Demora saber que
teus olhos, que me olham
(nem tanto)...

Que tua pele,
teu calor
demoradamente se afastam

e eu, um pouco a contragosto
não faço muitos planos

VENTO II

2007-01-02T16:59:00.000-08:00

Ouvidos sedentos de destino
mas a cidade fala toda implosão
torturados por
onibusmotosapitosvendedores
o ralo do rio leva
tudo
e
m
b
o
r
a
e tateio o vento

prédios ásperos de fuligem
ar pesado de umidade
ruídos cortando à facacega
qualquer desejo de miragem

O ralo do rio leva tudo embora
e tateio o vento

Uma mesa... como pretexto

2005-12-04T15:30:00.000-08:00

Uma mesa. A sua volta algumas cadeiras e uma cidade com tudo que preenche, não sem sufocar um pouco: embalagens de pipoca amanteigada compelidas a lugar nenhum pelo vento. Vento úmido de água e fuligem que, sem nenhuma pretensão, também sopra a fumaça de cigarros sempre na cara de quem os odeia – como se a percepção fosse uma reação alérgica.

Entre o meio-fio e a fachada de um bar está a mesa de onde, quando se dá as costas para o boteco, pode-se ver o rio do outro lado da rua e imaginar a rua do outro lado do rio. Sentando-se de costas para o rio pode-se ver – tarefa que exige tanta sensibilidade quanto imaginar a rua do outro lado do rio, com sua fumaça e papéis de pipoca rolando pela sarjeta – pequenas tragédias vertendo de copos de cachaça e melodias chorosas.

Enfim, ignorando-se a rua e o bar o que se vê é uma compulsão de pessoas que, se não são empurradas pelo vento, movem-se como se tivessem aqueles por modelo de conduta. Caso seu impulso fosse um vento, nada ficaria de pé na cidade. Estivesse a mesa coberta por uma toalha ou pano qualquer com seu habitual adereço ou apenas sustentando um porta-guardanapos, nua ficaria e talvez nem ficasse de pé.

É para essa mesa, por entre essas pessoas, que caminha Natália Nunes. Ela mora a duas quadras do rio. Em seu caminho diário para a mesa nunca consegue se decidir entre montar o quebra-cabeça do verso que não sai da memória ou desesperadamente apreender algo que seja da vida de cada pessoa que lhe cruza o caminho. Há, ainda, o cipoal sonoro que compõe sua vizinhança: ônibus, ambulâncias, buzinas. Os vendedores e seus microfones. Os cheiros fantásticos que, sob a umidade das árvores, sobem das bancas de frutas espalhadas calçada afora.

Quando Natália vai a mesa, vai por esse meio entre líquido e cheiroso, entre translúcido e afetuoso. Senta-se. Alguém dentro do bar se dá conta de sua presença. Vem de encontro à mesa. Natália espera de costas para o rio.
***

Na noite anterior havia percorrido parte de seu trajeto doméstico – pequena diversão solitária, que como várias pequenas coisas conferem pedaços de sentido a vida – sem acender luz qualquer. A mobília escassa e a claridade da rua facilitavam seu estranho ritual de procurar as sombras mais suaves, mais suaves ou não se mais luzes havia acesas na rua, ou se já era tarde, ou que fase da lua etc.

Porque apaixonada pela luz, Natália sempre a procura onde esta aparece mais frágil. Uma cadeira ou mesa ou quadro que se espalha pela parede: sempre fica a impressão de que as coisas estão se diluindo e, por serem demasiado escassas e necessárias, Natália acende a luz não mais de dez minutos após começar seu estranho ritual de busca por tons e meios-tons fugidios. Acende a luz e despe-se como se aquilo fosse natural. Toma banho, veste-se como se natural também o fosse. Deita, dorme, acorda. Mais um dia de trabalho pela frente. Antes do dia, porém, outra noite. Paralela. Misto de bem e mal dormida, faria Natália acordar um tanto ansiosa.

Algo como um sonho se passou de forma tão estranha que – durante os momentos mal dormidos – parecia não haver tempo. Só a vontade e a necessidade de acordar reprimidas pela impotência de fazê-lo. Resignada, sofria as angústias de um sonho que lhe chegava as carnes como suor, tremores ou contrações.

Acorda Natália. Sai sem uma razão realmente sua para sair. Sai para o trabalho. Desce a escada, observa o porteiro pelo canto do olho e ganha a rua. Compra uma maçã, dobra a esquina. A idéia do rio vem a sua cabeça acompanhada pelo cheiro do rio. A maciez tranqüila da superfície nervosa de água e movimento lhe sussurra nos ouvidos carícias de marolas. Impassível, segue três quadras em um trajeto paralelo ao cordão por onde malabaristicamente pescadores se equilibram sob a vida. Segue a esquina. Dá as costas ao rio. Continua, inquieta.

palavra

2005-12-02T10:09:00.000-08:00

A palavra é...
A palavra é...
A palavra é...
A palavra é...
... a palavra é...
A palavra é
qualquer coisa
que seja em
PALAVRA

Luz

2005-11-25T19:44:00.000-08:00

Louvemos o mundo da luz
Enclausurada, direcionada
Louvemos o mundo onde os 40 chega aos vinte
Onde as palavras não fazem sentido
na contra-mão, fora do sentido, da explicação

louvemos o mundo explicado,
compreendido
onde lagartos vomitam talões de cheque
e cartões de crédito
o mundo reconquistado
pelos esquadros parnasianos

se a luz comporta-se protocolarmente,
façamos o mesmo

a música já acabou, eles nos dizem

Visão

2005-11-25T14:12:00.000-08:00

Precisamos de outra música
sem sentido, placa ou sinalização

a luz dança suave pelos meus
cabelos
leva-os um a um para a festa
estão felizes
do outro lado tudo não faz sentido
conversas e passos se entrelaçam
e parecem bem assim
ouve-se uma música distante
ela flutua sorrateiramente
em busca de olhos
em transe
vê-se o impossível

Vento

2005-11-25T09:04:00.000-08:00

Ouvidos Tampados
se dilaceram pela cidade

desprovidos de bengala, cão ou guia
tropeçam, vacilam

torturados por sirenes, ônibus,

motos, carros, vendedores, apitos

mas continuam em busca do que só as árvores
saberiam descrever

O ralo do rio leva tudo embora e tateio o

Vento

E agora, Maurício?

2005-11-21T23:56:00.000-08:00

E agora, Maurício?[*]

E agora, Maurício? Foi expulso do petit? Quem mandou ser gauche na vida? Por meio desta, felicito-lhe. Em outra oportunidade já havia perguntado o porquê de sua permanência em meio tão avesso a sua personalidade e até mesmo a sua história. Confesso-lhe que tudo isso, essa mudança que tanto separa o preto do branco, o passado do futuro (não direi o joio do trigo) suscita algumas reflexões sobre essa nossa trajetória comum. Agora, no meu som, Tom Zé pergunta: com quantas mortes no peito se faz a seriedade? Com quantos quilos de medo se faz uma tradição? Não imaginei nunca que poderia colocar perguntas de tal monta relacionadas a nossa turma. De começo tão intenso, de tantos planos: tínhamos o mundo ou era ele que nos tinha. Se tal ou qual não importa, já que agora vivemos no país da inocência perdida. Outra questão: se perdemos a inocência isso significa que, no final das contas, bem medido e bem pesado, foi bom ou ruim este curso que fizemos? Que valeu a pena, disso não há dúvida. Mas, valerá, ainda? É por demais estreita a bitola com a qual nos querem moldar. Contudo, bem ao seu estilo, você dirá (ou não?) que é possível e necessário mudar. Que nós podemos construir um espaço menos árido, até, que existe vida após a morte. Não sei. De um poeta marginal quase inconsciente, de tanto beber, saiu o verso: a vingança do sol é fazer sombra. Certa vez você me convidou para uma reunião não sei pra que lá no petit. E foi lá mesmo que ouvi da boca convicta de um de seus ex-companheiros que vocês eram uma elite dentro do curso. Poucas vezes me senti tão enojado dentro deste cfch que se esvaece pelos próprios poros. Agora penso que é mais ou menos a mesma coisa que ler o Giddens dizer que eles (europeus e anglo-saxões) é que são os ocidentais. Não contesto. Realmente eles é que são os ocidentais. Foram eles os inventores do ocidente, eu é que não fui. Minha mão nem está amarela... Mas, voltando ao petit, acredito ser melhor mudar de assunto e retornar às reflexões anteriores sobre nossa curta trajetória. Por vezes divergente mas nunca excludente de idéias, em nome de nada. Você não viu mas na nossa primeira aula, uma das melhores, Normando, três cigarros na mão, chapéu, óculos escuros, todos os colares no pescoço, em pé sobre a mesa do altar nos disse: “o que eles querem é que vocês digam: oh captain, my captain”. Profecia? Experiência própria? O fato é que eles querem, os que querem, que baixemos a cabeça agora para garantir o direito de levantá-la num futuro vindouro, garantido pela messiânica diplomacia titulada. Que levem os anéis, os de formatura inclusive, que não valem um bom aperto de mão, mas não esqueçam da correntinha. Voltando ao petit, é melhor mudar de assunto, é melhor pensar nessas várias questões colocadas (em menos de quatro anos!) nenhuma, embora, resolvida. Mas é bom que estejam pelo menos colocadas, contra a sólida sombra do pensamento único. Capricho do sol, ou fatalidade da dinâmica da vida????

Não me estenderei mais.
Abraço,

Ronaldo Moura.
[*] Dedico esse texto a Tom Zé, livre demente, pós-doidorado por aí-afora. Tão lúcido desde muito tempo atrás.

Às margens do capibaribe

2005-11-21T23:37:00.000-08:00

Às margens do capibaribe
ocorre vegetação distinta
vegetação onívora, recicladora

o ambiente em que vive
desde sempre
e para sempre
é um rio de miséria navegado
por altos prédios deslocados

a miséria é a realidade

as imagens multiplicam-se e já
estão na sua lama-sangue
tão impregnados que fazem
da penúria um ancoradouro
de alegrias

pequenas pétalas de
humanidade
que são lançadas ao rio
e não apodrecem

no entanto
a miséria está lá,
projetando-se nas pessoas –
e as pessoas nela –
infinitamente
como
dois espelhos que se encaram

Ponte

2005-11-21T14:38:00.000-08:00

meia ponte
me liga ao mundo
a outra metade alcança a vista

Esquina

2005-11-21T09:18:00.000-08:00

Na esquina
Quem passa só vê a metade
Na esquina
só se percorre a meio do caminho

na esquina que eu vejo
só a metade me vê

na esquina que me divide
dois caminhos se cruzam
e se desmancham

de esquina em esquina é que se conhece
a metade de tudo